crianza

P:¿Por qué Chatarra?


A.S: Por lo mismo, quizás, que el cerdo de Dalí, el simbolo de la perfección es un cerdo...El cerdo, dijo a Bosquet, avanza jesuísticamente en medio de las basuras de nuestra época. Así la chatarra.

por F. Cocco

...y vino

VENDIMIADOR


El poeta también va a la vendimia,

recoge frutos,

selecciona, respira hondo y

corta

el racimo

secamente,

ejecutando el drama,


lo deposita, con cuidado enfermizo

entre el resto de lo ya cortado.

Después, poco a poco,

con la paciencia necesaria,

en solitario, irá pisando versos

y transformando su cosecha.




Nada es del poeta,


salvo la transformación.




(Por Agustín Calvo Galán)

Viejas Extravagancias en Metrajes Eternos

Hace ya algunos años, C. Gustave Liffers viajó hacia Cuba con la duda de si quería hacer un documental, un largo o un poema. Él es un poeta ágrafo, un anacoreta de lo mundano. Terminó como pudo, quizá con un lápiz en lugar de una cámara, sus dos patrias, pronto en EEUU se hicieron eco del trabajo del director de Wiesbaden y los periódicos más influyentes de aquel país (Chicago Tribune o NY Times)lo destacaron, incluso los cineastas JC Tabío o Manuel Zayas. No ocurrió lo mismo en Europa, quizá camuflado por tanto material caro, repetitivo y parapléjico que en los últimos años ha llegado sobre la isla.
Estoy seguro que a Reinaldo Arenas le hubiera gustado esta cinta, seguro, como lo estoy de que a Gil de Biedma no le hubiera desagradado tanto tanto ver la suya. Y es que en estos dos casos muchos confunden: no son documentales sino películas, y las películas, al igual que la realidad (cuba y la noche, las personas del verbo), a veces son ficción.

Ahora sigue apostando a perderlo todo, sigue abrigándose con grúas que perforan los pies en el suelo, impermeables y poemas, sigue cantando las canciones de la cara B, y algunos se lo agradecemos.

Año 26 era Orwell

POR EL BIEN DE AMELIA


Trabajo en un Gran Hotel sobre el acantilado
en un país asolado por la guerra civil.
Mi corazón es el único botones.
Mi cerebro es el cocinero chino.

Se trata de un lugar costero en ruinas
con una hilera de limusinas desguazadas en la acera,
monos y gallos de pelea en el gran salón de baile
y palmeras que llegan hasta el techo.

Amelia, rodeada por sus amantes y sus adivinos,
se pinta de azul las pestañas y los labios
al atardecer frente al mar abierto:
las largas playas vacías, el resplandor de la marea...

Me ruega que comprobemos los libros de registro
para indagar si es cierto que aquí se hospedaron una vez Lenin,
Buster Keaton, Nathaniel Hawthorne,
San Bernardo de Claraval, que escribió sobre el amor...

Un hotel en el que uno tararea un tango en medio de un silencio
que se parece al de los cipreses en las películas mudas...
En el que los niños hablan en voz baja con sus amigos imaginarios...
En el que las hojas de una carta importante salen volando...

De pronto un ruido viene de la suite con espejos.
Amelia está desnuda y lleva algodón negro sobre los ojos.
Parece que hay una mosca
en la punta de la nariz romana de su amante.

Noche de lejanos disparos, distantes y confortables.
Entonces aparezco yo con un matamoscas en una bandeja de plata.
¡Ah, las delicias turcas!
Y la Máscara de la Tragedia cubre su vello púbico.





Por Charles Simic (del poemario La voz a las tres de la madrugada)

Caleidoscopio

WWW.THEFAMOUSBLUERAINCOATFILM.DE (En construcción, muy pronto)



No lejos, reinaban la oscuridad y el silencio, las ventanas y las puertas estaban cerradas, salvo la abigarrada puerta del Paradise, donde acababan de entrar los músicos, con las botas de cuero empapadas, que empezarían a tocar a partir de las once, antes, el angosto Tom leía sin apenas vocalizar y sin ninguna entonación versos de Dylan Thomas, cada noche decía intentar arrebatarle el record a Dylan de beber en una misma noche dieciocho vasos de whisky, aunque, desde la primera vez que supo de la anécdota del poeta, lo superó cada madrugada con creces. Los músicos tocarían sin público hasta la una y media aproximadamente, hora donde solía llegar los primeros clientes.
...Casi todos los días llegaban viajeros de la alta sociedad, sobre todo en el tren nocturno de larga distancia, una vez Paul desde su cabina creyó entrever a Duke Ellington junto a Billy Holiday.

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Phto: Sr. Haro



WWW.THEFAMOUSBLUERAINCOATFILM.DE





Alguna certeza ha de existir,
si no de amar
al menos
de no amar

Dylan Thomas



Photo: A. Petersen



Lo mismo da triunfar
que hacer gloriosa la derrota

Marqués de Bradomín

"Permanencia de los contaminantes en las capas más bajas de la atmósfera"

Mañana día 10, a eso de las 13 horas en Pumarejo#7, se hará una lectura especial, un espectáculo ineludible que lleva en el horno algunas semanas. Se adaptarán textos de Smog. A pesar de haber sido el último en elegir canción, inexplicable y afortunadamente seguía huérfana la joya I break horses. Habrá mucho más a lo largo del día, antesala de los actos por los Derechos Humanos que Amnistía prepara en la Alameda de Hércules(Sevilla), si les dejan, claro.





Tonight I´m swimming to my favourite island
and I don´t want to see you swimming behind

Postillas

El autor de este sitio duerme en un colchón. Me permite un graffiti. Ayer, solo y sólo ayer, hizo unos mil km, primera parada después de cinco horas en su Pumarejo y viaje rápido a Madrid, a visitar al salvavidas de su eterno tocayo de nombre y casi apellido. Dice que no se fia de los que apagan el motor de un coche antes de que acabe una canción, qué bobada, pensé, a las dos horas lo apunté para escribirlo aquí. Me gusta verles cara a cara, dándose una tregua de lo demás, discuten y coinciden a veces. Cruzado y seguro. Hablamos de lo bien que va el pueblo donde nacimos y conocimos, Castellar, de lo basado en hechos reales y de las postillas. Esconde la tapa como si fuera un arma nuclear. Buscamos un sitio rudo, un sitio donde a George Gff le gustara ir y salimos de allí bailando a los Kinks, de día y sin sol. A la una nos despiertan con una buena noticia, al último Loco no le importaría cambiar, por un rato, la capa por un impermeable azul. Vuelve a la cama. Piernas de marioneta.



Lourdes Cienfuegos M.

¿Cómo haremos para desaparecer? (M. Blanchot)


Photo: Miguel Pantalón Cueto
Magreb, IX-IX-MMIX

"Cae, cae lo más bajo que se pueda caer"

-Gramo de Concha Fina-


Incluso perdiste el peso
suficiente
para la huella,

mírate,

ocupándote y sonriendo,

perito en despedidas,

cayendo en la cuenta
de que no importa donde estés
ni si te lleva esta tempestad
o pisas algún erizo,

después de haber caído
hasta lo más hondo de ti,
eso que no deja
huella en la arena,

posibilidad.



(Nuevitas, séptimo día de octubre del año popular 2009)



...

nostalgias.wma
(song by Buen Suceso#7, voz y sangre de Isabelita Muñiz)