Antiguas y Bestias

Hace algunas horas contemplaba cómo bestias uniformadas se preparaban para cercar a los ocupantes del hotel Madrid. Mientras esperaba el momento glorioso del enfrentamiento bruto, de la deshumanización esterea, me acordaba de cuando mi madre estaba embarazada de mi hermana y amezaba con golpearle la barriga día sí día también. Ambas me han perdonado. No llegué a ver el desalojo porque me entró sed, más cuando tres jóvenes se asomaron al balcón con la caras tapadas y el puño en alto, grité en voz baja "antiguas, que sois unas antiguas" y me fui con la imagen de esas barriguitas fastfood y de sus brazos y tabiques limpios de sed, con unas venas que se escondían encogidas de hombros en no sé qué parte. Me fui a beber como un bellísimo (ya se entenderá esto, espero) con mi nuevo bisón falso cayendo suavemente por el hombro pálido, cortesía de alguien especial a quien pretendo asesinar (ya he tenido tímidos impulsos) pero el papel de víctima no nos favorece del todo, de momento.
Acabo de recibir poemarios de gente más joven que yo, como voy a escribir un artículo al respecto no me voy a extender aquí, sólo darle la enhorabuena a Luna por la cantera de zombis que, sin quererlo, está creando, y aquí no hay ningún tipo de ironía.
Un invento no puede inventar nada.
Y gracias a los que comparten poemas sólo con el interés muy legítimo de ser leído, y nada más.
No sé si se puede ir a enseñar algo a EEUU cuando se piensa que no cabe duda posible entre gastarse el dinero en Macallan o en fotocopias con remite, me estoy perdiendo...lo que quiero decir es que el diez años de Macallan es mucho mejor que el doce años, quizás sea el mejor whisky del planeta, mucha gente no lo sabe y se gasta la pasta en el doce años. Eso es todo. El único consejo que me atrevo a dar.
El pasado lunes, en una comida junto a personas con voz, alguien con demasiado Acento me hablaba de la falsificación del ser, me sonó a Heidegger, pero igualmente me retumbó. Yo quiero ser de esta tierra, de este cadáver al fondo de las nubes.
Ya en la madrugada, aun llevando Pantalón, nos increpaban. Molestábamos -aunque sólo fuese unas horas- al mundo, a la masa, a las Antiguas.

(y apoyada en un semáforo, Virginia Woolf se echaba las manos a la cabeza)